Los diarios:algo ìntimo.

-Pero escribe tu diario en el Blog!.-
Escribir un "diario personal",aquì,es diria yo,como un acto de petulancia.Los psiquiatras,esos especialistas que nos escudriñan la mente,que nos viviseccionan la mente,siempre recomiendan llevar un diario personal como la perfecta catarsis para las frustraciones,problemas,dolores (o alegrìas,segùn sea el caso) que sentimos dìa tras dìa.Vivimos todos los dìas,sin saltarnos ninguno de por medio,aunque no nos guste mucho a veces.Claro,es buenìsimo escribir un diario,poner sobre el papel,que se dice que aguanta todo,todo aquello que nos afecte en una u otra forma.Maravilloso.
Fantàstico.Perfecto.Pero no todo se puede ni debe escribir,al menos aquì.¿Y ademàs,a quien caràmbanos le interesa saber,por ejemplo,que agarraste un disgusto mayùsculo cuando llegò tu nieto y te llenò los muebles de marcas de dedos sucios,o,que cuando te miraste de reojo en el espejo
de cuerpo entero,ese,que està en el pasillo,por fracciones de segundo,te pareciò ver un elefante enano y arrugado (sin la trompa,claro),pero es lo que te pareciò.En estos dìas,mi nieto(11 años),me dijo que querìa hacerme un retrato,y yo me sentè enfrente de el para que lo hiciera.
Lamentablemente,era la hora de ir al colegio y el retrato quedò inconcluso.Quedò muy bien.
Todas las arrugas estaban en su lugar.Lo ùnico,que,por el apuro de ir a clases,no pudo terminar
de dibujar,fuè el pelo,asi que,calvicie total.Pero igual tengo ese "retrato"por alli,con la secreta
esperanza de que algùn dìa se acuerde y le dibuje lo que falta,Y si no,pues quedarà como un retrato futurista de lo que me espera.
Por supuesto que hay diarios que que,que,obligatoriamente debieran ser publicados.Si el Diario
de Ana Franck no hubiera salido de su cuaderno,si no hubiera salido a la luz,no tendrìamos este
terrible testimonio,escrito por una niña,de los horrores de esa època ,que la lectura de es diario
nos revela en toda su crudeza estremecedora.
O las cartas,que eran como una especie de diarios,de tantos escritores y mùsicos,que volcaban en ellas los sentimientos mas ìntimos,y que al ser publicados,por lo general despuès de su fallecimiento,nos hacen entender un poco mejor,el dificil proceso de la creaciòn de la mente humana y los dolores anìmicos que a veces conlleva.
Pero,usted o yo,seres anònimos en este mundo,que informaciòn interesante podemos darles a los
demàs,sino tal vez,las alegrìas de nuestras vivencias,o el dolor que pueda agobiarnos en algùn momento de nuestras vidas.¿Que usted no ha tenido un solo momento de dolor en su vida,me dice?.No sabe lo que se pierde,amigo!.Sin el dolor,no se puede apreciar lo que es la felicidad.No se puede apreciar ni comparar la diferencia entre el dolor y el no-dolor.Pero no le envidio.
Tampoco es que digo que el dolor es lo màs importante que existe en la vida,porque lo màs importante es la vida misma.Y eso incluye,por lo general,una cierta cantidad de incòmodo dolor,
sea fìsico o emocional.Da lo mismo.Ademàs,dèjeme decirle,que si nunca lo ha sentido,entonces
no es usted humano,sino tal vez venusino o neptuniano(lo de marciano ya està demasiado trillado),o un androide o un robot.O un mentiroso de siete suelas que es demasiado machazo como para reconocerlo.
En fin,los diàrios ìntimos son eso:ìntimos,solo nos pertenecen a nosotros mismos.Otra cosa distinta es escribir sobre temas no tan personales,mas compartibles.
Por cierto,¿por que dicen que las nueces engordan?.Yo las veo igualitas desde que las conozco.

De nuevo...

Bueno,se levanta uno con toda la intenciòn de escribir algo aquì,las ideas rondan y te persiguen,
pero hay otras cosas que hay que hacer antes de sentarse en esta silla tan còmoda,de frente a esta
màquina,con la pantalla grande,para ver mejor.Buena idea de mi hijo menor.
Termino con lo que va primero,busco una taza de cafè caliente(bueno,no demasiado),los infaltables cigarrillos,el cenicero,los lentes,una libreta por si necesito hacer apuntes,el indispensable bolìgrafo,
sin el cual la libreta es absolutamente inùtil.Ya estoy a punto de darle al botòn de encendido,cuando
suena el telèfono.Claro,esto es clàsico.El telèfono suena cada vez que uno trata de concentrarse en
algo.Pero bueno,era mi hermana para saludarme y preguntarme como sigue mi salud,es decir,lo mismo de siempre:-"esta es una llamada ràpida solo para saber como estàs,como sigues".
Mi respuesta siempre es la misma.Y la llamada que se suponìa que iba a ser corta,se alarga,como
siempre pasa.Pero realmente sus llamadas no me molestan:es mi hermana,y,aunque desde hace tiempo mantuvimos una cierta distancia,a veces suceden imprevistos que vuelven a unir,en cierta manera,a la familia.No es que nos hubièramos peleado.No,de ninguna manera.Pero cada cual tiene su propia vida que vivir.
Al cabo de como casi una hora,o tal vez menos,voy ,¡por fin!, a encender la computadora,y mientras espero que aparezca la imàgen,voy a calentar el cafè,que por supuesto,ya no està ca-
liente,ni siquiera tibio.Me siento y busco la pàgina para comenzar a escribir.Pero la mente no me da para nada.Hay como un suicidio colectivo de ideas y la mente queda huèrfana.Vacìa.
No sè,si es que las ideas han muerto en la oquedad de mi cerebro,o simplemente adormecidas,aletargadas,como si el cerebro fuera una especie de fumadero de opio,donde todo
queda como suspendido en el tiempo.Las imàgenes del pensamiento estàn allì,pero no logro asir-
las,unificarlas,concatenarlas en eslabones contìnuos.Crear.Querìa escribir.Ya lo he hecho,pero solo acerca de mi incapacidad para hacerlo.Al menos por hoy.No si en otra oportunidad pueda poner mis ideas en orden,porque parece que hoy......

aprendiendo

Bueno,despuès de pensarlo bastante (lo del narcisismo,necesidad de ser conocido,aunque sea por
Internet,querer compartir pensamientos,y demàs etcèteras),he creado un Blog.No es,un Blog de recetas de cocina,como podrìa ser interpretado,por el tìtulo,porque de esos hay ya bastante,y muy buenos muchos de ellos.Es un Blog de "no sè que"por ahora,pero sentarse tras el teclado,puede lograr a veces que las ideas revolotèen como mariposas buscando en que flor posarse y que llegue
alguna idea,algùn tema que a lo mejor solo me interesa a mi,pero nunca se sabe si algùna persona,
tan solo por no tener nada que hacer(o teniendo demasiado),se acerque a curiosear,solo eso.
Realmente,¿para quièn se escribe,para què,se escribe?.Hay tantas opiniones acerca de cual puede
ser esa necesidad de que otros lean,y que lo mas probable es,que les parezca algo totalmente idiota
e irrelevante.Vaya,y entonces,¿para que diantres crear un Blog,si probablemente,no lo lea nadie?.Vaya optimismo el mio.No,no es que yo sea pesimista,es que ser realista no te lleva a tantas desilusiones.Pero es que solo somos seres humanos,y nos gusta que noten nuestra existencia en
este planeta.Y si no,¿por que existen tantìsimos Blogs,pàginas llenas de poesìas(!) y afines?.
Algunas sumamente interesantes por su contenido,para los que gusten del tema tratado,otras,
bueno....Hay de todo.Alguien,con toda seguridad se preguntarà ¿y bien,este que se cree,una eminencia,un experto en la materia,la octava maravilla para juzgar?.Si es que esto es un bodrio!.
(Bueno,el adjetivo queda a su elecciòn,damas y caballeros).
Las mariposas se alejan,buscando algo mejor que una flor marchita,un nèctar mas dulce para
nutrirse.Yo solo soy un IGNORANTE.Regresarè a este lugar de encuentro,si es que alguien se
atreve a entrar.Mientras tanto estarè,comiendo nueces.